"A mis queridas Hurracas: Parte 1".

Me sorprende ver cuánto me he demorado en referirme a ellas.

Comenzaré por el principio, son una Hurracas amargadas, chillonas y estridentes que irritarían a cualquier ser humano medianamente pensante; bueno, a excepción de aquellos cerebros ultraoxigenados e hipócritas que se identifican y se edifican en esa institución de la envidia.

Estas Hurracas son Hurracas por lo arcaicas que son; porque las pobres urracas no merecen tal insulto.

La frialdad de sus pensamientos es tan proporcional con la de su humanidad, fría no de cálculos y meditaciones, sino fría de estériles, de mortecinos, de difuntos soplos de aires de superioridad que se asientan en las cómodas de la mediocridad.

En corrillo, en aquelarre, en una cocina que parece más el baño de una rata, se reúnen y quisquillosas chirrean los dientes. Una de ellas sobresale por ser la anfitriona de aquel muladar. Recogida en su joroba, con una cabellera semejante a un estropajo de pelo de jabalí y unos ojos de ojeras dolosas, llenas de culpa, mentira e intensión ponzoñosa.

Con un garbo estorboso se levanta de las butacas de madera pegada con algo tan fuerte como es un moco para pegar un papel. Sin importar la hora del día, siempre luce una resentida sonrisa socarrona, que oculta la frustración de no poder amar, porque saca a correr a cualquier hombre ingenuo que cae a su lado.

De este bulto de rimbombantes subhumanas, resalta la palidez de su tes y lo inanimados de sus huesos.  

La menor no es más que un títere desgraciado que mira por la ventana pasar la gente, mientras se suena con un ruido seco la mucosa negra de su propio corazón. Arde en deseos y frustración por escapar, pero no grita por libertad, se retuerce y arrastra por las suelas de Las Desocupadas Sarnosas para succionar del pecho materno una gota de líquido amarillo espeso que no es más que una miel ficticia.

Los bultos se disfrazan de damas con un estrambótico objetivo de realización personal. Los bultos se camuflan entre las libras, señalando a la "porquería" con los dedos embadurnados de excremento -Está gorda, es una ramera, coqueta, desenfrenada, abusiva, mentirosa, poca cosa, mosca muerta. Mientras que de cara al espejo en la "intimidad" su pecho sangra por una inflamación bulbosa e infectada de carne viva expuesta a las negras moscas de su integridad moral en descomposición.

Miro sus perfiles con algo de tristeza porque en el fondo me da lástima revuelta con coraje. Siendo sincera me encoleriza la ignorancia arrogante y despótica que envuelve sus palabras, porque no busca más que herir sin compasión a cualquier cosa que parezca humana.

Solo le pido a esta noche de bohemio jueves que me permita lavar mis heridas de esa lanza envenenada.