Las mentiras se degradan como una cáscara de huevo pisada. Al único al que le rindo cuentas es al que mentalmente le pido que me mantenga en su noble pobreza.
Reflexionar sobre lo teológico se ha vuelto un monólogo al viento y los filósofos se quedaron susurrando, con la fama de los maestros, mientras que el mundo se deshidrata de pensamientos.
Nadie se salva de este vicio, ni siquiera aún quienes logramos afirmar su existencia. Visible por la sombra escurridiza que captamos un buen día en el que la luz decide acompañarnos.
El vicio ronda nuestras mentes reemplazando los sueños, llenando de uranio nuestros pensamientos y de plomo y de petróleo el futuro. Entonces, cada grano de arena disperso se recoge por miedo a no poder escapar del incendio de las playas de nuestra humanidad. Ardiente sociedad.
Todos tan solos y tan vulnerables. Tan conscientes y tan somnolientos en medio del cementerio de formol que nos rodea. Tan sólo si el mar de la esperanza pudiera reunirnos y las estrellas bajaran a consolarnos.
Decimos verdades, pero nos opacan las mismas mentiras ponzoñosas con las que hemos nacido. Sólo la verdad sabe la intención de nuestros latidos por despegar las capas de polvo que la historia nos ha adherido. Sólo la verdad sabe lo eternamente nuevo que trasportamos dentro.
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