El Mundo De Los Dos

Llovía, pequeñas agujas plateadas caían para burlarse de los individuos que corrían a resguardarse. La gente no era importante, pero una persona lo era todo, qué sin ella? qué sin su amor? qué sin su existencia? El sol era tenue, hacía varios días que unos cartones procuraban retenerlo en un reemplazo temporal de cortinas, pero ahora, los ojos, libres de recibir la luz de aquella misma ventana que vio un búho mojado, se movían por las paredes blancas llenas de pintura, carboncillo y cuadros dentro de un cuadro, observadores inmóviles. 

El sonrió. Se puso frente al espejo y ella se le acercó exhalando en su espalda, aquella que había mordido suavemente el primer día y que ahora era soporte de excitaciones profundas. Las sombras, las mismas que se desvanecían en la noche, se mecían como danzando. Sus ojos, llenos de atardeceres, eran del color del amor, una fusión de los colores de cada uno. A ritmos calmados, plasmaban sus alma en el otro con la paciencia y la intensidad de un artista. Él era el lienzo, ella las pinturas y la obra era el mundo de los dos. Se dirigían hacia lo que sería una galería interminable de su vida juntos. 

Sin nación ni país, el sol los trataba con la misma maravillosa ternura por el hecho de ser. Recorrían palmo a palmo lo que antes era ajeno, dejando las murallas para terceros. Ningún lugar era seguro, los brazos, la espalda, el abdomen, todo se inclinaba a temblar, a sudar. Las manos, el rostro, los muslos eran completamente lisos, firmes, abiertos, conocidos, reconocidos, memorizados, sagrados. 

Y mientras los reflejos de un sol de alguna tarde se anidaban en el cristal y bordeaban la silueta de ambos, mientras sus rostros se hacían un corazón en un beso, mientras sus almas se movían de cuerpo a cuerpo en libertad absoluta, desearon, afirmaron, decretaron ver los años escurrirse en la ventana, ver la vida al ritmo de los besos, los susurros, las promesas y ver su fin juntos.